寒风卷着雪粒灌进气象站残破的窗棂，刮得陆远后颈发凉。

他蹲在老冰箱前，玄铁锅搁在脚边接着滴落的汤汁，蒸汽在玻璃门上凝成白雾，把“快糊了”三个字洇得像团化不开的墨。

“这层冰有点蹊跷。”他摸出随身的水果刀，刀背轻轻敲了敲玻璃——冰层发出空洞的脆响，像是故意裹着什么。

刀锋刚挑开最表层的霜花，一行极细的刻痕就露了出来，歪歪扭扭的，像是用烧红的铁丝划的：“别信‘清心斋’的素净。”

“清心斋？”陆远的拇指蹭过那行字，指甲盖被冰碴硌得生疼。

上回在黑市拍卖会见过他们的人，白衫白巾，端着青瓷碗卖什么“禅心素面”，说是吃了能断七情六欲——结果被他用一盘糖醋小排砸了场子，现在想起来那素面的汤底还有股怪味，像掺了工业香精。

“老陈，扫描地下结构。”凌霜不知何时站在他身侧，剑鞘抵着冰箱边缘，霜花在她发梢凝结成细碎的冰晶，“这破冰箱能在极寒里运转二十年，底下肯定有东西。”

陈博士推了推起雾的眼镜，背包里摸出个巴掌大的热成像仪。

红色光斑扫过地面时，他的喉结动了动：“地下三米有管道网络......直径二十厘米，环形分布，像......像生物反应堆的循环系统。”话音未落，小桃突然拽了拽他衣角。

“博士，你们听。”小姑娘的睫毛上挂着水汽，整个人缩成团却直盯着冰箱，“锅在哭。”

众人静了。

压缩机“嗡嗡”的轰鸣里，正裹着细不可闻的震颤，像有人用指甲刮擦玻璃，又像老人们冬天围炉时，陶壶底发出的叹息。

陆远伸手按住冰箱外壳，震动顺着掌心窜进骨头——是规律性的，三短一长，像摩尔斯电码。

“是它在等我们。”李小刀的声音突然响起。

这个前杀手此刻正捧着块红布包裹的断刀残片，布角绣着已经褪色的“李记刀铺”。

他解红布时格外小心，仿佛拆的不是刀，是某种活物。

残刀贴上古锅缺耳的瞬间，金属相触的轻响在室内炸开。

幽蓝的光纹顺着锅身爬开，像活过来的血管。

空气里泛起焦糊味，一团影像突然投射在众人头顶——雪原，篝火，七个人围坐着一口大锅，汤勺碰在陶壁上叮当作响。

陆远的呼吸骤然一滞——那举着汤勺搅汤的背影，宽肩细腰，连撩袖子的动作都和镜子里的自己一模一样。

“记忆残留。”凌霜的剑在鞘中轻鸣，“用念力封存在器物里的画面，和我们在敦煌石窟见过的‘心印’类似。”她话音未落，画面角落闪过一面旗子：黑底，红筷交叉，中央一个“斋”字被火光照得发亮。